Marzo en Madrid

Denme Madrid en verano, no porque no me guste en invierno, sino porque el verano en Madrid me trae recuerdos.

Hace frío y está nublado, no sé adónde se ha ido el cielo azul y ese aire seco y puro aunque todavía gélido de marzo. Ha habido tormenta, de ésas que nadie se percata porque suceden muy muy alto, diría en la estratosfera, y el viento de Africa -ése que cruza el Mediterráneo arrastrando arena- ha dejado las veredas cubiertas de un polvo amarillento grisáceo. Por eso y porque voy abrigada (ya estoy escribiendo como española) aunque tapeé lo de siempre en Orio y me tomé dos Riberas, no recuerdo Madrid como lo recuerdo cuando es verano.

Cuando se camina por la vereda de la sombra, cuando se toma gazpacho y tinto de verano. Cuando los camareros, viéndote indecisa, te dicen entra bonita que hoy tenemos cogollos de Tudela con anchoas y unos Piquillos de Padrón recién llegados de Galicia.

El verano madrileño son los helados Magnum súper congelados que le compro al chino por 1 euro antes de irme a dormir, aunque sean las 2 de la madrugada. Es la noche que no acaba y el día que no tiene fin. Soy yo tomándome una caña y un bocadillo en las escalinatas del Reina Sofía, quedándome dormida mientras leo recostada en el pasto atrás del Palacio de Cristal en el Retiro, el ambiente hipnótico de Lavapiés, el calor de mi piso de la calle Huertas, la música de la mítica Gabana, en Velázquez, los desayunos en el bar de la esquina después de bailar toda la noche sacando para afuera el cuerpo y toda el alma latinoamericana.

Madrid todavía en invierno, Madrid de mis amores, de tantos queridos amigos, te echo de menos Madrid con el sol eterno, porque es en verano que te recuerdo.

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